Romper la realidad

De Los Detectives Salvajes de Roberto Bolaño
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Pero esta segunda visita fue diferente. La pobreza y el abandono de la calle Ruben Darío se le derrumbaron encima como una amenaza de muerte. El cuarto donde vivía Cesárea era limpio y ordenado, tal como cabía esperar del cuarto de una ex-maestra, pero algo emanaba de él que le pesó el corazón. El cuarto era la prueba feroz de la distancia casi insalvable que mediaba entre ella y su amiga. No era que el cuarto estuviera desordenado o que oliera mal (como preguntó Belano) o que su pobreza hubiera traspasado los límites de la pobreza decente o que la suciedad de la calle Rubén Darío tuviera su correlato en cada uno de los rincones de la habitación de Cesárea, sino algo más sutil, como si la realidad, en el interior de ese cuarto perdido, o peor aún, como si alguien, Cesárea, ¿quién si no?, hubiera ladeado la realidad imperceptiblemente, con el lento paso de los días. E incluso cabía una opción peor: que Cesárea hubiera torcido la realidad voluntariamente.
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Un libro de incertidumbres, de historias de segunda mano, de hoyos y de vacíos; Los Detectives Salvajes es genial de una forma extraña.